Zuerst roch ich ihn, besser gesagt seine Zigarre. Gleich darauf sah ich ihn. Futts Metzgerfigur stand wartend neben der Aufzugstür. Und neben ihm ein schmächtiges Bürschchen, das irgendeinen Satz verschuckte, als es mich erblickte. Ich mußte lachen.
Eine dicke, rote Ader trat aus Futts kahlem Schädel, und seine fette Brust pumpte Luft. Doch das Gebrüll blieb aus. Statt dessen ließ er das Lächeln eines Folterknechts spielen, der genüßlich sein nächstes Opfer in Augenschein nimmt.
"Ach, der Herr Abgesandte".
Es klang bierfreundlich, als wolle er mir gleich eine Zigarre anbieten. Nur seine Augen wurden eng. Er hätte Charakterdarsteller beim Kinderfilm werden sollen: als lieber Onkel von nebenan, der immer mit den kleinen Mädchen Pipi machen will.
"Ach, der Herr Kriminalkommissar. Was macht der Fall Hamul? Bahnen sich tatsächlich internationale Verwicklungen an, oder bleibt es beim Durchschnittskanaken? Mein Interesse ist privater Natur, das haben Sie ja inzwischen festgestellt".
Futt blies mir aus seiner Lunge den letzten Rest Rauch ins Gesicht und sagte mir mit der teilnehmenden Stimme eines Anwalts, der seinem Klienten das Hinrichtungsdatum verrät: "Mein lieber Herr Kayankaya, ich habe voraussichtlich heute nachmittag keine allzu dringenden Termine; ich werde mich deshalb erkundigen, wie man am schnellsten seine Lizenz als Privatdetektiv verliert. Mit Ihrem hellen Köpfchen eine andere Arbeit zu finden, ist sicherlich ein Kinderspiel".
"Ingenieur bei der Müllabfuhr!" sprudelte das Bürschen hastig und verzog die dünnen Lippen zum flatternden Lächeln.
Futt fand das offensichtlich weniger komisch und wies ihn mit einem schneidenden Blick zurecht.
Die beiden gaben eine exzellenten Einblick in das einfach strukturierte Leben einer Herrchen-Hund-Beziehung.
